Nei panni dell’allenatore.

Aspetto che la temperatura tocchi i 35° e salgo a stendere i panni.

Bestemmio con la porta della terrazzona del palazzo di fronte che non si apre ed esco su quella che è l’infuocata location di un set di Leone.
Ci troviamo in un qualche sperduto pueblo messico/spagnolo e io ho una missione da compiere.

Canticchio Sexy Sadie e inizio a fare il mio sporco lavoro stando ben attento a non usare una sola delle mie orribili mollette-a-un-euro-il-pacco (comprate da Alessandra al solito cinese che, a tre euro, ti rimedia pure il Graal), e a farmi bastare quelle già impiccate ai fili.
Sono fortunato, il caldino ha fatto si che fossi il primo a decidere di mettere il naso fuori dal refrigerato fortino che chiamiamo casa e quindi tutto lo spazio è mio.

Fino ad ora.

“Salve!”

Dall’altra capo del filo c’è lei, la mia rivale.
Accento spagnolo d’ordinanza. Chiaramente Manola. O RamonA.
Mi guarda con la mano pronta a prendere più filo di me, più mollette di me, più spazio di me.

“Salve.” Rispondo senza punto esclamativo.

“QueCaldo, eh!” Dice ella ricercante contatto.
Non mi fotti.

“Già”. Le faccio (sempre senza punto esclamativo).

E mentre appendo alla velocità della luce, compio il movimento rituale di ricognizione, stendimento, molletta, filo, maglia, molletta, spazio, filo, pantalone, molletta, spazio, filo, mutanda, molletta.

Prima di lei, che non si capisca che le gocce sono di nervoso e non di sudore.

“Calciatore?”
Cinguetta lei guardando l’ 1 dietro la mia maglietta di Ichi the Killer.
Il clima, unito alla vittoria dei mondiali deve aver ridotto al minimo le sue funzioni neurali.
Mi guardo la panza facendomi notare e indosso una faccia che sta a metà tra Clint Eastwood e Diergo Armando.

“Non più. Ormai alleno e basta.”

Lei mi sorride come a dire di non arrendermi, che la felicità è ancora a portata di mano.

Con una punta di costruita malinconia torno ad appendere i vestiti.  La sento sorridere.

“Hihihihi…. Sei sposato? Convivi?”

chiede rivolta all’allenatore stanco con in mano un mini perizoma merlettato.
Guardo il sole e capisco che è il momento giusto, metto l’ultima molletta.

“No. Sono single.”

Con un tono così sincero che alla voce “verità” di wikipedia hanno dovuto aggiornare la pagina.

Dico buona giornata e vado via senza voltarmi per non rischiare di diventare di sale.
E lascio Manola (o Ramona) a farsi domande e a condividere i segreti più nascosti di questo suo misterioso condomino, ex calciatore – ora allenatore – che nel buio della sua intimità ama indossare perizomi (e magliettine, chiaramente) di una decina di taglie più piccole del suo vistoso culo.

Ne potrebbe uscire un personaggio interessante, ci lavorerò su.
Devo solo trovargli un nome adatto.